El genio de la multitud

Hay suficiente traición, odio y violencia en el hombre

promedio como para proveer cualquier ejército cualquiera de estos días

y lo mejor del crimen son aquellos que predican en su contra

y lo mejor del odio son aquellos que predican amor

y lo mejor de la guerra son finalmente aquellos que predican la paz

aquellos que predica a Dios, lo necesitan

aquellos que predican la paz no están en paz

aquellos que predican amor no son amados

cuidado con los predicadores

cuidado con los conocedores

cuidado con aquellos que siempre están leyendo libros

cuidado con aquellos que odian la pobreza

o les enorgullece

cuidado con aquellos que elogian de buenas a primeras

porque a la vuelta buscan el elogio

cuidado con aquellos que censuran de buenas a primera

le tienen miedo a lo que desconocen

cuidado con aquellos que están en busca de fieles multitudes porque

solos no son nada

cuidado con el hombre promedio con la mujer promedio

cuidado con su amor, pues su amor es promedio

persigue lo promedio

pero hay genio en su odio

hay suficiente genio en su odio como para matarte

o matar a cualquiera

sin querer soledad

sin comprender la soledad

intentarán destruir todo

aquello que difiera de los suyo

sin ser capaces de hacer arte

no entenderán el arte

tomarán su fracaso de creadores

como si solo fuera un fracaso del mundo

sin ser capaces de amar a plenitud

pensarán que tu amor es incompleto

y luego te odiarán

y habrán de ser perfectos en su odio

como un diamante reluciente

como un cuchillo

como una montaña

como un tigre

como cicuta

su mejor arte –

Charles Bukowski

***Versión de Hernán Bravo Varela***

Comentarios

Entradas populares de este blog

No te salves

No te quedes inmóvil al borde del camino no congeles el júbilo no quieras con desgana no te salves ahora ni nunca no te salves no te llenes de calma no reserves del mundo sólo un rincón tranquilo no dejes caer los párpados pesados como juicios no te quedes sin labios no te duermas sin sueño no te pienses sin sangre no te juzgues sin tiempo pero si pese a todo no puedes evitarlo y congelas el júbilo y quieres con desgana y te salvas ahora y te llenas de calma y reservas del mundo sólo un rincón tranquilo y dejas caer los párpados pesados como juicios y te secas sin labios y te duermes sin sueño y te piensas sin sangre y te juzgas sin tiempo y te quedas inmóvil...

El cantar de las espadas

La espada aguarda en su funda A cada lado una de las lenguas candentes del acero Cargada y lista Como quien no quiere la cosa Prepara la última estocada Ahogada por el doble filo de la rabia Para perforar a la rosa agonizante Que ante la visión del peligro se deshoja Y desenfunda la vaina escondida entre sus pétalos. ¿Quién saldrá a su encuentro? De tragedias contenidas en la pena Deseosas de hacer el cuento De como se salvaron en el último segundo Mutilando tras de sí el porvenir dudoso Que dibujaban con letras de destino Mis pasos errantes en la arena Del desierto traicionado Presuroso de lucir nuevos estandartes Chocarán muchas veces las espadas, Y las chispas que salten Alumbrarán sin proponérselo La mañana sombría donde fallaste a tu palabra Y todavía me faltas alrededor de la cicatriz Donde el puñal atravesó como esquirlas en el pecho Para dejar en su recuerdo una herida reacia a sanar Hasta que te desangres E inicie la próxima batalla En la que ya no estaré. (José Manuel...

Tres Poemas de Plácido. La sátira... la épica... el dolor

Las Faltas Fáltale, Silvio, paz al bandolero, Talento al tonto, suerte al desgraciado, Ropa al poeta, gloria al condenado, Sanidad de conciencia al usurero, Bonanza en la borrasca al marinero, Vida al difunto, gusto al mal casado, Quietud al inexperto enamorado, Y amigos al hinchado caballero, Razón al pobre, pesadumbre al rico, Caridad compasiva al escribano, Velocidad al mísero borrico, Al enfermo salud, males al sano, Novia al sortero, a la pelada trenza, A tu esposa virtud, y a ti vergüenza. Jicotencal Dispersas van por los campos Las tropas de Moctezuma, De sus dioses lamentando El poco favor y ayuda Mientras, ceñida la frente De azules y blancas plumas, Sobre un palanquín de oro Que finas perlas dibujan, Tan brillantes que la vista, Heridas del sol, deslumbran, Entra glorioso en Tlascala El joven que de ellas triunfa. Himnos le dan la victoria, Y de aromas le perfuman Guerreros que le rodean, Y el pueblo que le circunda; A que contestan alegres Trescientas vírgenes puras: –B...

Tufo Gueto

Buscar este blog