El gigante

¿Y qué hago yo aquí donde no hay nada

grande que hacer? ¿Nací tan solo para

esperar, para esperar los días,

los meses y los años?

¿Para esperar quién sabe

qué cosa que no llega, que no puede

llegar jamás, que ni siquiera existe?

¿Qué es lo que aguardo? ¡Dios! ¿Qué es lo que 

aguardo?

Hay una fuerza 

concentrada, colérica, expectante 

en el fondo sereno

de mi organismo; hay algo,

hay algo que reclama 

una función oscura y formidable.

Es un anhelo

impreciso de árbol; un impulso

de ascender y ascender hasta que pueda

¡rendir montañas y amasar estrellas!

¡Crecer, crecer hasta lo inmensurable!

No por el suave 

placer de la ascensión, por la fútil

vanidad de ser grande…

¡sino para medirme, cara a cara,

con el señor de los dominios negros,

con alguien que desprecia

mi pequeñez rastrera de gusano,

áptero, inepto, débil, no creado

para luchar con él, y que no obstante,

a mí y a todos los nacido hombres,

goza en hostilizar con sus preguntas

y su befa, y escupe y nos envuelve

con su apretada red de interrogantes!

¡Oh Misterio! ¡Misterio! Te presiento

como adversario digno del gigante

que duerme sueño torpe bajo el cráneo;

bajo este cráneo inmóvil que protege 

y obstaculiza en sus paredes cóncavas

los gestos inseguros y las furias

sonámbulas e ingenuas del gigante.

¡Despiértese el durmiente agazapado,

que parece acechar tus cautelosos

pasos en las tinieblas! ¡Adelante!

Y nadie me responde, ni es posible

sacudir la modorra de los siglos

acrecida en narcóticos modernos

de duda e ignorancia; ¡oh, el esfuerzo

inútil! ¡Y el marasmo crece y crece

tras la fatiga del sacudimiento!

¡Y pasas tú, quizás si lo que espero,

lo único, lo grande, que mereces

la ofrenda arrebatada del cerebro

y el holocausto pobre de la vida

para romper un nudo, solo un viejo

nudo interrogativo sin respuesta!

¡Y pasas tú el eterno, el inmutable,

El único y total, el infinito,

Misterio! Y me sujeto

con ambas manos trémulas, convulsas,

el cráneo que se parte, y me pregunto:

¿qué hago yo aquí, donde no hay nada, nada

 grande que hacer? Y en la tiniebla nadie 

oye mi grito desolado. ¡Y sigo

sacudiendo al gigante!

1923

*Transcrito, letra a letra, en la madrugada del 8 de junio de 2020, de la Antología poética de Rubén Martínez Villena: El párpado abierto. Edición Letras Cubanas. 2004.

4:52 am.

“El coloso”. 1808. Pintura atribuida a Francisco de Goya.